В голове у меня
среди жёлто-зелёных сосёнок
протекает ручей,
он ленив, словно пленная рысь.
Но ведь где-то бежит
по холодным камням, как бесёнок,
и сверкает на солнце
весёлыми пятками брызг.

Это память меня
возвращает на горные тропы.
…По компьютерным клавишам
пленными пальцами бью,
всё пытаюсь вдохнуть
в чёрно-белые, строгие строфы
синь алтайских вершин,
и сердечную нежность свою.

Состязаться с природой -
привычное дело поэта
и, конечно, проигрывать
спор в безнадёжной борьбе.
О, ручьи!
О, Катунь!
О, Белуха!
Полцарства за это!
Но вторые полцарства –
оставлю стихам и себе.