Поэзия — причудливая вотчина,
в ней странные встречаются цветы.
Играл поэт на флейте позвоночника,
А мы теперь — на флейте глухоты.
Скорее, — на всеобщей оглушённости,
пытаемся унять базарный хор.
Но он рычит в своей неублажёности,
заслышав родниковый лад стихов.
Зачем ему фиалки натуральные,
когда в ходу цветные муляжи?
Скрипят везде котурны театральные
и вавилонских башен этажи.
Переживём.
Забудется и это,
торговый бог себя отвергнет сам.
И позовёт людей всё та же флейта
к опасно небрежённым Небесам.