Ты вынырнул на свет порой морозной
не из утробы материнской, нет —
ты опустился вниз из пыли звёздной,
с гнездовий самой светлой из планет.
Из золотых берёзовых пастелей,
из пушкинских благословенных строк.
Но также ты возник из тьмы расстрельной
тридцатых, это тоже твой исток.
Сегодня он расписан по неделям
Твой марш-бросок последний на покой
Счёт потеряв надеждам и потерям,
надеюсь, ты не столь самонадеян,
чтобы сказать, а кто же ты такой.