|
Дремлют горы в фотоснимках сладко,
возвращая к городским делам.
Керриматом, выцветшей палаткой
лето отправляется в чулан.
Как ни продлевай его закаты,
Тот, кто нас мудрей во много раз,
раздаёт всё неохотней карты
на игру в осенний преферанс.
Что же, я не первый, не последний,
кто листвой зелёной отшумел,
разделив с природой праздник летний
опадает к зимушке-зиме.
За окном сегодня минус двадцать,
для Сибири — это пустяки.
Устаешь страдать и наслаждаться,
даже в тишине писать стихи.
Скучно жизнь на выживанье тратить,
сохраняя на ладонях пыль.
Час настал провинциальный трагик
завершить без позы водевиль.
Но метель скучать совсем не хочет,
в поле заметает каждый след
Неужели надо жизнь закончить
строчкой об усталости?
О, нет!
Я ещё в загробном мире высплюсь,
отчитаюсь на Суде Отца.
В пьесе, что зовётся нашей жизнью,
не ищу ни смысла, ни конца,
ни покоя под берёзой светлой,
ни блаженства вечного во сне.
Я хочу обняться с тёплым ветром,
слиться с ручейками по весне,
встретить день улыбкою ребёнка,
тонкой нитью сохранить союз
с родиной…
Но там, где очень тонко,
там и рвётся.
Этого боюсь.
|
