|
Освободившись ото льда,
текут в моря неспешно реки,
Лишь мы, причудо-человеки,
спешим куда-то не туда.
Кроим законы бытия,
то бунта надо, то застоя.
Страна — не та, и я — не я,
и мало своего простора…
В чужих садах плоды милей,
клюём на детские приманки…
И вновь вздыхает русский ангел
под ношей дьявольской своей.
|
