|
И слов-то нет,
А те, что есть, простые,
Как к солнцу потянувшаяся мгла.
Ну, сколько можно петь нам
Про Россию,
Про степь да степь и прочие дела?
Лучина догорает, ветер воет…
А ты представь светло и горячо
Два метра глины вдруг над головою,
Да степь, да степь, да небо,
Да еще…
1982
|
