|
Век двадцатый тобой
поиграл, словно брошенным мячиком,
мощь и веру твою
в бесполезных сраженьях губя.
А потом два расстриги
в сообществе гарвардских мальчиков
сердце вырвать хотели,
понять не желая тебя.
Как понять, если дух твой
лишь креп в трескотне пулемётной,
но в торговых делах
затрещали все скрепы и швы.
Ты сегодня простёрлась
в пределах своих полумёртвой,
рук не можешь поднять,
оторвать от земли головы.
И лежишь на спине
от Камчатки до Выборга немо,
грезишь прошлым, не видя,
что стало с тобой наяву.
И с великой тоскою
глядишь в беспредельное небо.
Всё уходит под ним,
кроме веры в его синеву.
|
