|
В моём окошке даль мутна,
на дачных стёклах первый иней.
А где-то есть село Мульта
в горах Алтая вечно синих.
Там рота сосен у реки
дозор осенний с небом делит.
Хранят зелёные штыки
недавно выстроенный терем.
Я не попал в него,
нога
споткнулась на пороге новом.
Спросила бабушка-яга
с крыльца высокого:
— Кого вам?
Кого мне? Что я мог сказать,
узрев в глазах её опаску…
Глядел в поблекшие глаза
и отвечал:
— Былую сказку.
|
