|
Чем возраст стихотворца строже —
светлей бродильное вино.
Игра словами, словно дрожжи
садится хлопьями на дно.
Пока, тигрицей спину выгнув,
смерть приготовилась к прыжку,
к тебе совсем иные игры
приходят в душу и в строку.
Душа на росстанях бракует
любую муть и всякий мрак.
Пускай потомок просмакует
лишь высшей выдержки коньяк.
И сам захочет стать дрожжами,
и строки повторятся вновь…
Ведь для того их и рожали,
чтоб чью-то будоражить кровь.
Но есть причудливая поросль,
почти неведомая мне.
Ей боль твоя, и страсть, и порох —
щелчок в компьютерном окне.
Ты к пристани в крови причалил,
под колесо эпохи лёг —
чтоб кто-то хладным примечаньем
тебя засунул в мёртвый блог.
|
