Художник и Поэт: творчество Лилии Ивановны и Юрия Михайловича Ключниковых
На Шукшинских чтениях 2006 Печать E-mail

Бьются волны Катуни о берег,
бьются капли дождя о металл.
Он сидит на пригорке, не веря,
что  уже металлическим стал.

Он привык до рассвета трудиться,
а не бронзой  блестеть на виду,
и сидит, невесёлая птица,
руки-крылья сложив на ветру.

Что он хочет  поведать истокам
и они его сердцу – о чём?
Что рассветную правду Востока
от закатного Запада ждём?

Он ведь жил и работал в надежде
нас поднять из кровавой грязи.
И теперь напряженно, как  прежде,
озирает  пространства Руси.

Кто его вспоминает, как сказку,
кто зевнёт сквозь дремотный оскал.
- Как же, знал загулявшего Ваську,
нет плетня,  под которым ни спал!

Да, болел, чем больна и Россия.
Но пахал её поле за всех
и в зените своём пересилил
наш хмельной затянувшийся грех.

Ну, а мы еще маемся, вздорим,
призываем торговый рассвет…
Он сидит на бессменном дозоре
одинокий казачий пикет.

*  *  *

За что нас так не любят мудрецы,
расчётливого Запада поклонники.
За лень свести начала и концы?
За несогласье лирики и логики?

За то, что неизвестный всем вчера
хмельной мужик, заснувший в подворотне,
проснуться может гением пера
и всенародным баловнем  сегодня.

Опять заснуть. О. русская душа!
Веками ты смущаешь трезвый Запад.
Он смотрит на свершенья, не дыша,
а мы на них накладываем лапу.

И правим, и ломаем, и творим,
и за бесценок отправляем в лавку,
и по старинным правилам своим
пускаем вновь и вновь на переплавку.

И крестимся, когда лишь грянет гром,
И лезем снова без оглядки в пекло,
И в этом пекле, улыбаясь, мрём,
И неизменно восстаём из пепла.

 
Последние статьи