|
Я – из неё, из довоенных лет,
из ломки, плавки, ковки наших судеб,
из тех времён, где и намёка нет
на то, что зрело в либеральном зуде.
Пылал у нас и юный бунт в крови,
и стыло поклоненье власти строгой…
Теперь, как хочешь, это назови,
зерно одно, отростков разных много.
Да, верили, увы, не тем богам,
не тем иконам, не туда зовущим.
Но больше – им, высоким облакам,
в душе и в небе медленно плывущим.
Когда-нибудь историк разберёт,
какие в облака те
ветры дули,
как выжил удивительный народ
в великих бурях и в не меньшей дури.
Я и сегодня верю в ту же бредь:
чтоб не кончалась про Ивана сказка,
чтоб он не торопился поумнеть
и в нас не умерла его закваска.
|
